LETRAS DE MI TIERRA

Manuel J. Castilla

2012-01-24T09:04:00.001-03:00

EL GOZANTE

Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante.

El que bajo las nubes se queda silencioso.

Pienso: si alguno me tocara las manos

se iría enloquecido de eternidad,

húmedo de astros lilas, relucientes.

Estoy solo de espaldas transformándome.

En este mismo instante un saurio me envejece y soy leña

y miro por los ojos de las alas de las mariposas

un ocaso vinoso y transparente.

En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.

De mi nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego llorando con rocío.

Sé que en este momento, dentro mío,

nace el viento como un enardecido río de uñas y de agua.

Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.

A veces un lapacho me corona con flores blancas

y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo de la tierra.

Miro los cachos del banano,

veo arañar sus dulces dedos de oro

y en las sandías

los genitales verdes del verano llenan mi corazón de poblaciones.

Siento que estoy tapado por luciérnagas

y que en mi pelo crece la niñez del relámpago.

Lo que pisa mi piel igual que arena lo traga para siempre.

La sombra de los pájaros es como un agua negra que acaricia mi nuca.

Una hormiga me deja su ají breve en la boca

y me voy a los tumbos en la noche

por el agujereado camino de los sapos.

¿Quién me arrima la paz de la tortuga?

¿Quién desempoza el tiempo de su cáscara?

Soy el que por la piedra lechosa del quirquincho

bebe en miel las abejas

como el rocío maduro de la música.

¿A dónde irán mis ojos llenos de hojas?

¿Por dónde en ellos vagará el cielo yéndose?

Me mira Dios y sé que aquí, yaciendo,

lo estoy haciendo despaciosamente.

De cara al infinito

siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.

Si se me antoja, digo, si esperase un momento,

puedo dejar que encima de mi ingles

amamante la luna sus colmillos pequeños.

Miren mis ojos cuando yo estoy pensando a ver si es que les miento.

Zorros la cola como cortaderas,

gualacates rocosos,

corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,

garza meditabundas

yararás despielándose,

acatancas rodando la bosta de su mundo,

todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste nada y mi alegría.

Después, si ya estoy muerto,

échenme arena y agua. Así regreso.

Manuel J. Castilla
(Salta - 1918-1980)

Teresa Leonardi Herrán

2011-05-21T03:26:00.008-03:00

MUJER DIBUJANDO LOS PAÍSES POR VENIR (2001)

Ha roto con el árbol genealógico.
Al señor con galera que vivía en su memoria derecha
Lo envenenó esta madrugada.
A la abuela con bucles
que en la foto se esconde detrás de un abanico
la encerró en el sótano.
Al tío que distinguía con su nariz enorme
quienes eran bastardos en familias ilustres
lo ha izado hasta las nubes para que no regrese.
En el invierno alimenta la estufa
con las hojas del Derecho Romano.
Aplaude los desastres bursátiles
y confía en los terremotos futuros.
¿Cuál dueño de los establos de occidente
podrá darle caza
a la jineta que cabalga furiosa
dibujando el mapa de los países por venir?

Raquel Adet

2010-04-15T20:45:00.003-03:00

EN LA SOMBRA

Ya oscuro
el grillo canta.
Obispo peregrino de huertos y jardines
viene del campamento de Cupido
meciéndose en el viento haciendo remolinos.
El gato venenoso le ha comido la pata
pero ensaya su tierna sinfonía en la sombra.
Roto
reseco
casi muerto
canta lleno de amor.

Darío Villalba*

2009-12-25T05:26:00.005-03:00

Imagen: Obra de N. Picatto

EL EQUILIBRISTA

Camina colgado
de mis ojos
salpicado de tenso silencio
con la muerte a la altura de los pies
mordiéndole los talones
como una dura sombra

No hay que confundirlo
con un ser superior
Él
____como todos
se gana la vida
ganándole a la muerte

No hay red

De todos los espectadores
solo yo sé el secreto:
nunca se muere
Si cae
para salvarlo
es la vida misma
quien le tira
un mar
o una mujer

EL BÚHO

Jamás pondrás
tu corazón en mí
pequeño canario
Basta ese cuerpo
manchado de tanta noche
______(en el que apenas puedo organizar mis movimientos)
y el exceso en mis ojos
que no pueden sino asustarte
No me dolería romper
el compromiso adquirido con mi especie:
entraría con sangre
a cualquiera de tus besos

___________________Erguido sobre su derrota
___________________asomando su soledad a los barrotes de la jaula
___________________se queda contemplándolo:
___________________como en una muerte
___________________sufre lejanía

EL FANTASMA

Ya casi
no quedan fantasmas
Están en extinción
Si alguien quiere uno en su casa
debe inventarlo
o recurrir a los fantasmas del pasado

Si usted tiene uno
cuídelo:
______al verlo
______golpee su cara con gestos de terror
______arañe su garganta con desesperados gritos
______impúlsele a sus piernas
______un salto o una carrera
porque si no
se le va a ir

El mío partió
cuando me hice grande
incrédulo de todo

Con la noche rebalsando en mis ojos
(sin más susto que las deudas)
lo recuerdo

Pensé que era eterno
como todo lo que nace con la muerte
Ahora
solo está en mi memoria
donde todo
queda lejos

LA MADRE

Hay veces que creo
que todo es cielo

Pero no es cielo
el baño de la terminal
No es cielo
dormir bajo la sombra de la rutina
o ver
en plena melancolía en que uno anda
llegar a la muerte
de un sola herida
No es cielo
________si el acorde no viene de su boca
________si la explosión de su sonrisa
________no llega a mis oídos

Sí es cielo
estas arterias destapadas
este metro sesenta y seis en que ando
y me ubica
en lo inmediato de besarla

Ella no es tan exigente
Para sus ojos todo es cielo
Alcanza mirarla caminar
atada al mundo
por un hijo

* Consideraciones, 1° edición, Salta, 2009.

QUINO: "Mafalda"

2009-02-23T08:04:00.001-02:00

Para ampliar, hacer "click" sobre la imagen.

Microcuentos inéditos de la próxima obra de Manuel Arduino: “EL AIRE DE LOS ABISMOS”

2008-11-16T06:36:00.006-02:00

LOS PASOS

Caminó dos pasos y el abad retrocedió dos pasos.

Caminó cuatro pasos y el abad retrocedió cuatro pasos.

Retrocedió seis pasos y el abad avanzó nueve pasos y cuando estuvo al lado del acólito le dijo:

-Para acercarse a la esfera de la verdad es preciso mantenerse en nuestro verdadero lugar y desconfiar de toda inútil temeridad.

El discípulo agachó la cabeza avergonzado.

El abad prosiguió:

-Pero lo más importante es saber que este lugar nunca es nuestro verdadero lugar.

EL PRIMER INVENTO

-¿Alguien sabe cuál fue el primer invento del hombre?

-Creo que fue la rueda.

-Ese fue su segundo invento. El primer invento del hombre fue el error.

-¿El error?

-Una vez que inventó la rueda ya era demasiado tarde y el error llegó mucho más lejos de lo que el hombre más sabio de la tierra jamás podía imaginar.

EL ALMA DE UN BESO

¿Respeto y solidaridad? Cuando un hombre va a morir, cuando un hombre pobre, un mustio capullo del que se ha escapado la mariposa, está a punto de ser abrasado por las benditas llamas de la muerte, nadie resigna su orgullo ni cede un milímetro en su afán de pendencia y de pavoneo.

En esta ciudad de cien mil aromas delirantes, en que los santones se desdibujan al resol caminando quedamente tras sus dioses venerables, sólo cuenta un hombre que ha perdido todo: el poco de esperanza que le quedaba, su mujer y sus hijas, el alud de amigos ruidosos que lo acompañaba a todas partes.

La estación del monzón acabó con la casa y con las vidas de tan pálida existencia. Y sólo el último beso de la pequeña Radhija, a la noche, mientras la arropaba entre las sábanas turquí que le hilé con mis propias manos; sólo el beso de la pequeña ardilla de mis días de dicha quedó estampado para siempre en el alféizar de mi alma.

Ni siquiera las llamas de la liberación me arrebatarán el beso maravilloso de mi simiente.

Los besos de mi mujer fueron faisanes de un verano de color desmedido, colores húmedos de un verano.

Los besos de mis amigos, sus mejillas sudorosas, los besos en las plantas de los pies del saddhu que venía todos los años en peregrinación; los besos rituales al icono de la diosa del Ganges, todo eso se extinguió. No hay pasión ni memoria redentora en nada de eso.

Mi alma anhela las febriles llamas.

Y ahora, una vez que rocíe mi cuerpo con brea, antes de aproximarlo a la antorcha, en el sitio desquiciado donde una vez se irguió la morada de la niña de mi beso, ahora, con mis labios coriáceos, beso el polvo del camino.

Beso una y otra vez el polvo que también baja de la montaña, con las turbias aguas del río fundamental.

Beso el reseco cenagal y me vuelvo el hálito de las pequeñas deidades de la brisa.

Ahora cuando encienda el fuego en mi cuerpo postrero, aquel beso final abrirá las puertas del oscuro valle de la muerte. Y a través del amor de mi hija muerta seré conducido a los pies del Supremo Destructor, de Shiva, el Magnífico.

Y cuando esté a sus pies, a los pies de quien todo lo abate, lo oblitera, lo aniquila, le pediré una cosa. Una sola gracia.

Que aquel beso se transforme en un alma humana en quien alguna vez mi corazón –un nuevo y eterno corazón- pueda deleitarse.

Que vuelva a nacer cuando ella nazca.

Porque quiero nacer en una nueva tierra y amar una nueva alma, capaz de besar tan hondo como los vientos que enmarañan los picos de los montes sagrados y las magras hierbas donde antes pastaba mi peregrina vaca.

LOS JURAMENTADOS

Los juramentados son la misma cruz, pero no exhiben crucifijo.

Absorben la cadena de los segmentados en las terribles ordalías nocturnas sobre el lecho de Procrustro, hasta la línea más expandida de la esfera interior.

Son rebeldes de toda náusea sacrosanta y de los favores del mundo, pero son dóciles ante la nutricia vaca que pace al sol. Ante la clepsidra y el dédalo.

Los juramentados convierten los espejismos en documentos de identificación y los traducen a la ingenuidad humana.

Convierten los barrotes en deseos satisfechos, las celdas en cámaras del yo. Y, por sobre todo, los caminos pedregosos en el paso que comunica la mente con el corazón.

Pontífices prodigiosos del arco iris interior.

¿Cómo realizan esos prodigios?

El juramento sellado transportó a la quintaesencia del espacio el secreto del mundo de la acción.

Los juramentados enseñan ese secreto dibujando en la arena flores de todas las denominaciones y en el idioma perfecto, la única palabra, la palabra “no”.

Poderosa palabra, raíz de toda creación. Faro del Esplendor.

EL HIJO DEL CHAMÁN

El hijo del chamán estaba loco.

Se había adherido a la secta del crucifijo.

Los espíritus del bosque atormentaban a su padre.

Sólo había un camino.

Debía padecer la locura que consume al hombre pálido.

Debía embriagarse con las palabras de credos absurdos.

Con la energía de la arrogancia universal.

El chamán no impidió que se marchara.

Sólo le preparó el caballo.

Después bebió de la bebida secreta.

Y se refugió en el reino que lo estimulaba a la acción.

Y desde allí vio a su hijo vestido de negro, a pie, a caballo, profesando la fe más tortuosa de la tierra.

El espesor de la demencia iba a desaparecer un día.

El espíritu del cuervo sería el dios de su hijo en adelante.

Aunque el sacerdote no lo supiera.

Un chamán hace votos perpetuos, tiene cargas y faenas perpetuas.

Y los espíritus cumplen y exigen lealtad.

Un dios aéreo y protector del pájaro negro para su hijo.

Y en el bosque los espíritus sentirían beneplácito.

Con el tiempo puede que los hombres pálidos adorasen al espíritu del cuervo, al espíritu que es la corona del linaje del ave caprichosa.

Eso era algo muy superior que rendirle culto al espíritu de los cadalsos, de la luna y de las cruces.

Al espíritu nauseoso de los arribistas metafísicos, de los hombres barbados que materializaban sus motivos de fe. De los hombres de muy poca fe.

Manuel Arduino

OLIVERIO GIRONDO

2008-09-12T04:42:00.002-03:00

“Nocturno”

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.
Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles
que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,
y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa,
al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras,
y quisiéramos avisarles
para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos,
sobre las azoteas,
tienen algo de siniestro
y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos
que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que súbitamente se comprende
que no hay ternura comparable
a la de acariciar algo que duerme.

O. Girondo

Buenos Aires, (1891-1967)

ANTONIO NELLA CASTRO

2008-08-21T02:53:00.003-03:00

“Canto a Salta”

Allí donde galopa el Mojotoro-(rio salteño) y la tierra se entrega en un sonoro perfume a palo santo, hay una tierra algarrobera, hay un terruño toro, que sube rumbo al canto, usando el corazón por estribera.

Hay un país con melgas y muchachos, encendido de ceibos y lapachos, hay un ámbito de nido, sabroso como humita envuelta en chalas, un limite de machos, que monta hecho alarido, en el humo animal de las bagualas.

Hay un pais de pelo de una laya, donde habitan la ulua y la papaya, una comarca amicha (siamesa), que acollara la selva con la puna, y en épocas de chayas fermenta como chicha, en la fresca de la luna.

Es un país que baja con las aguas tirando como flechas a sus guaguas al centro del paisaje. Donde esconden sus mieles las colmenas, con veranos como fraguas, que yescan el obraje, y le dan un amargo gusto a pena.

Es un país con bueyes y senderos, por donde silban largo los hacheros, y de tuscas y mistoles que descargan mazorcas de chicharras, con hondos chalchaleros y changos de guitarras, hondeando lagartijas y colcoles. (col-col-pájaro que emite un canto símil a esa palabra)

Sus días son ardidos y guasunchos, (corvados) y bajan hasta el techo de los ranchos tusandoles la giba. Y tienen en las calidas mañanas un pozo de caranchos cavado cielo arriba, en busca de distancias artesianas.

El hombre es solo un árbol que camina, nada mas que una verde “cina-cina” que vive como puede. Es solo un árbol con los ojos fijos, una carnal harina que amasa y nos concede, el pan siempre barato de los hijos.

Es un árbol morrudo que se mueve, casi un “cebil” (árbol) que diariamente llueve su sombra a chaparrones. Es un juntador de hachazos que apenas si se atreve a darnos sus canciones y la honrada madera de sus brazos.

Si esta en el “vino alegre”, es TODO SALTA. y el alma se le va cansina y alta, por anchos madrejones. Y ronda crespa entre las selvas bajas, carnosa como palta, moliendo plantaciones, en el lento mortero de las cajas.

Y si en el “vino bravo” se divierte, buscándole las patas a la muerte. Y el resto que le queda se lo pone lo mismo que un anillo, para hurgonear la suerte, tirando una moneda que gire con la vida en el cuchillo.

Su cuerpo es una cuota del paisaje, casi un recodo que se va de viaje,. Es una flauta humana, que cuando el aire o Dios, o alguien la sopla derrama su linaje de música alazana, en el caliente arroyo de la copla.

Es una taba que cayo “pinino”-(de punta en equilibrio), y la dejaron sola en el camino. Es una fértil y fresca agricultura. Es un viejo campesino que viene a nuestro encuentro, con las manos repletas de ternura.

Se parece a la lluvia. Y se parece al río Colorado cuando crece hartado de pereza. Y es familiar en mucho a esos cigarros que veces nos ofrece moviendo la cabeza, igual que tentemozo de los carros.

Es un silencio herido por un grito que quiere acariciar el infinito. Cuando la voz se alarga al lado del caballo y de la huella. Un ávido distrito. Casi una flor amarga, brotando sobre el anca de una estrella.

Yo que llevo su tierra y su tormenta, y es la que a los dos nos emparenta un mismo y limpio techo. Lo tiemblo desde el alma hasta los poros. Y su aire me alimenta entrándome en el pecho, lineal como el mugido de los toros

Cuando miro que llora su corteza, y se le hace resina la tristeza en los troncos mas gruesos por el poco de guiso que le falta me duele su pobreza y hermano hasta los huesos, les digo a los amigos: “Soy de Salta”.

Soy de Salta, sus cerros y sus ríos, De sus valles con claros sembradíos. De sus gentes conformas que llegan con el bombo y con el santo por únicos avios. De sus noches enormes que suben rumbo a Dios y rumbo al canto.

Soy de Salta, de Moldes, de La Poma, de sus tardes con pájaros de goma. De ese viento padrillo que llena mi provincia con su cría. Y del dolido aroma que corta con cuchillo, las simientes de su amable geografía.

Soy de un país hermoso y permanente. Con algo de otoño combatiente metido en sus entrañas. De un país de dulces “quirusillas” que riega su simiente con agua de montañas, para que crezcan alto sus semillas.

Soy tierra, todo tierra pero de ésta. Y se que, carne al mar la llevo puesta, rumbeando al corazón con el alma colgada con los tientos. Por mi se manifiesta y sale hecha un malón de sangre abierta hacia los cuatro vientos.

Soy de Salta, paisanos y hago falta. Tan solamente por que soy de Salta. Mi tiempo se cultiva cuando transita con su alforja al hombro. Y hasta la piel se esmalta. Agatas la saliva me contagia, el sabor con que la nombro.

La tengo de los pies a los cabellos y aspiro en mis pulmones sus resuellos. La siento hasta la cepa. La llevo hecha tonada en el oído, la toco entre mis valles, y escucho que me trepa, juntando continente y contenido.

Porque soy—salteño como todos—mellizos en las penas y en los modos. Cuñados en lo guapos, cumpitas en la aloja y en los puyos. Y hundido hasta los codos me voy hacia el guarapo, por el trapiche azul de los coyuyos.

Porque amamos la tierra por sentida, sabiéndola la carne de la vida. Y el hombre, todo el hombre esta hecho a su entera semejanza. A su misma medida, tal como si su nombre
Fuera el exacto fiel de su balanza.

Porque de tanto andar por las quebradas, nuestra sangre conoce sus aguadas. Y bebe limpiamente. Y bebe con la “chuña” (cigüeña del monte) y el helecho, las flores apretadas que nos mojan la frente, y nos sacian los cantaros del pecho.

La tierra nos conforma la presencia, nos mide la estatura y la existencia. El intimo paisaje. Y alzando su galaxia montonera, nos muestra la querencia, en tanto que el linaje, se sale de la piel tacuara afuera.

Nos grita en el Abuelo y en el Tata. En la gente de bota y alpargata. Nos tienta con su duende. Y al darnos su brutal acometida, igual que garrapata sentimos que se prende, de la parte mas honda de la vida.

Por eso digo siempre: Soy de Salta, soy de Salta paisanos y hago falta.

Antonio Nella Castro

SARA SAN MARTÍN

2008-08-14T02:50:00.007-03:00

"Hilando"

Guardo mis espaldas
con el rocío de cada amanecer.
Yo nada tramo.
En el rincón más olvidado
de la casa
alguien hila por mí
en la Rueca del Sueño.
Ellos, los pescadores
de las redes rotas,
ellos sí.
Traman.
Guardan sus espaldas con azufre
con amuletos de alcanfor.
En la casa vacía
nadie hila por ellos
en el Huso de la Eternidad.

"Infancia ajena"

Breve fuente de risas de mi infancia,
¡amiguito lejano!
Te recuerdo en una siesta
redonda de naranjos.
Huerta en acecho. Fiesta de esa hora
en que dicen los niños;
Agria la voz de zumo y carcajadas,
__ ¡Hemos roto el alambre, hemos robado
frutillas y manzanas!
Es parecido a ti este recuerdo
de tierra ardiente y cielo amordazado.
Y hasta las rubias curvas de la ronda
en el paseo fresco por el parque,
familiar de palomas.
Nada más… que no tuve tal infancia.
¿Y tú?, no sé tampoco dónde estabas.
Por mis ojos oscuros, muchas veces, sabía
que los caminos que aguardaban dentro
llevaban a una siesta con tu alma.

“Necesito el alma del mundo”

Necesito el alma del mundo para llenar mi vida,
pero el tiempo atraviesa por mis ojos
meridianos de lágrimas.

Improviso un otoño que limite mi soledad infinita
y atardecen en notas congeladas
el suspiro y la dádiva.

Así latía yo por cada hombre,
como un inmenso corazón de angustia,
con un solo destellos por el pulso
que aceleraba mi visión de estrella.
Pero iré más allá de cada cosa,
incluida en cada átomo del río.
Quiero hacer una hoguera con mi alma
donde el mundo produzca su deshielo.

¡Si pudiera afrontar cada destino…
o ver a cada hombre sustentado en mi pecho.

Si me cupieran todos los sollozos,
por el gris sobresalto de los niños,
o por cada soldado con un arma,
por cada criatura de la tierra!...
¡Si yo pudiera destruir mi alma
para consolidar el universo!

“En cifra para ella”

El águila tenía el corazón entre sus garras
dijo:
Cómetelo, es tuyo.

Yo no sabía lo que estaba por devorar
pero la solitaria de la cumbre me fascinaba.

Me lo comí
y hace tres mil años que estoy planeando
sin descanso.

El viento, a veces, me lleva hacia los barrancos;
de las horadadas peñas se alzan chillando
bandadas de loros.
Los escandalizo, me rechazan.
Ellos son verdes, sinceramente verdes.
Los respeto por eso,
no se destiñen ni con el sol ni con la lluvia.

Me repliego hacia lo alto
más cerca de ella, mi anfitriona.
Su rapiña me aguarda
su pico y sus garras me arrancarán los párpados
por ese corazón que me he comido.

"Soy una mujer"

Nada vengo a decirte sino que soy una mujer,
me han llenado el corazón de anchura
y tengo para dar desde él, la creación del orbe.

Porque cada estatura o cada molécula,
pertenecen al amor. Es el único arquitecto.
Y es en mi corazón donde Dios dejó olvidado,
el amor que está faltando al mundo.

He venido con mi ternura…
como sosteniendo a un niño.

Sólo los niños tienen el olor a ternura que yo abarco.

No he venido a cantarte…
vengo a darte de mí las regiones más pródigas,
por eso los marineros que navegan mi sangre
abordarán tu barco.
Vine a extenuar mi corazón y mis senos en el mundo,
quiero hacer la criatura terrestre como el mejor presagio.
Haría sonreír al Universo…

oscureciendo mi alma, aunque estés de soslayo,
advirtiendo mi desprovimiento y mi altura.

¡Sólo soy una mujer…
una gran mujer extendida al oriente!

Desde él viene algo hacia mí
y desde mí se proyectan los climas,
y la nueva epopeya solicita en mi sangre
el pasaje del mundo.

Vine a decirte esto:
Tengo el itinerario de tu viaje…
lo tengo yo.

Me llenaron de amor para entregártelo.

Sara San Martín

EMMA DE CARTOSIO

2008-08-07T05:48:00.004-03:00

(1928)

"Self Service"

Iba sola y se servía un steak con papas fritas

una fruta quizás pan, y se sentaba junto a la pared

o la vidriera porque iba temprano o muy tarde.

Una mañana llegó con la multitud; su bandeja

tropezaba con gestos actitudes movimientos

y tal vez para huir de sí misma se sirvió nada

sentándose a contemplar sus árboles de Cluny.

Un camarero y la señorita de los tickets

la echaron entre las risas contenidas

de la gente que come comida sin árboles

que bebe sin otoño, que ama sin amor.

Hicieron bien.

E. De Cartosio

JUAN LAURENTINO ORTIZ

2008-07-21T05:50:00.007-03:00

(1896 - 1978)

"Ella"

Ella anuda hilos entre los hombres
y lleva de aquí para allá la mariposa profunda
ala del paisaje y del alma de un país, con su polen...

Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su
perfume...
a su pesar, muchas veces, como bajo un destino.
Testimonio involuntario, ella,
de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de las cosas,
en que la circunstancia da su hálito...

Pero se dirige siempre a un testigo invisible,
jugando naturalmente con la tierra y el ángel,
el infinito a su lado y el presente en el confín...

Mas es el don absoluto, y la ternura,
ella que es también el término supremo y la última esencia
con las melodías de los sentidos y los símbolos y las visiones y
los latidos
para el encuentro en los abismos...

Mas tiene cargo de almas, y es la comunicación,
el traspaso del ser, "como se da una flor", en el nivel de los
niños,
más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma...

Y no busca nunca, no, ella...
espera, espera toda desnuda, con la lámpara en la mano,
en el centro mismo de la noche...

"Sí, mis amigos, allí en esos rostros"

Sí, mis amigos, allí en esos rostros está el rostro.

El rostro que en la noche, en medio de la tempestad, entre relámpagos,

en medio del martirio, con la sonrisa última muchas veces,

algunos entrevieron y saludaron como un alba.

La poesía también fue, la poesía también es, un llamado en la noche,

tímido o firme, pero un llamado hacia ese rostro.

Acaso la belleza esté allí. Estamos seguros de que la belleza está allí.

En ese resplandor que casi vuelve imprecisos los rasgos.

Sin velos. Como la luz de las aguas y de las flores en un puro mediodía.

O como la del corazón que ha encontrado su centro.

Y las manos; ah, las manos que sufrieron las cadenas y sangraron, las manos,

son aquellas, sí, aquellas que allá tejen la guirnalda del sueño

a lo largo de la tierra en la casa común.

Veis los dedos ahora finos afiebrados en torno a de los tallos y de los pétalos,

y de los pulsos precisos, y sobre las “páginas que defienden su blancura”,

y sobre los silencios, tantos silencios, que luego han de cantar?

Veis el gesto abierto hacia la colina que despierta como una novia o como una hija?

Veis el gesto desvelado sobre el paisaje de las infinitas respuestas

en la escala toda, relativa del vértigo?

Pero veis sobre todo, pero sentís sobre todo,

que por las manos ahora fluye, recién fluye, la corriente,

la clara, la profunda corriente en que la criatura puede mirarse de veras y ver el infinito?

Sí, mis amigos, allí en esos rostros está el rostro.

La belleza está allí, nuestra belleza.

"Nada más que esta luz"

Nada más que esta luz, otoño.

Nada más que esta luz.

El éxtasis, el éxtasis,

entre el cielo y la tierra, suspendido,

mejor: que se abre y se dilata como un alma

profunda pero de una

claridad delicada de serenos

pensamientos sensibles.

Nada más que esta luz, otoño,

otoño, nada más que esta luz

que penetra sutil

las cosas

pero queda

alrededor de ellas, como temblando,

sensitiva y casi pudorosa.

Nada más que esta luz, otoño.

¿Es de todos esta luz?

La calle humilde está

traspasada, y como elevada,

ligera,

en esta dicha etérea.

Pero a todos llegas, otoño,

a todos llegas en esta tarde

en que hay manos translúcidas y eternas

que hacen signos tiernos en el aire?

Juan L. Ortiz

TABARÉ - GUINZBURG

2008-07-17T04:38:00.001-03:00

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FACK

2008-07-01T03:45:00.004-03:00

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SANTOS VERGARA

2008-06-29T23:49:00.009-03:00

"La Sirvienta"

Vendrás a mí, como siempre, envuelta en el silencio de tu cansancio, con tu aroma de cebollas y lavandina en los dedos, con tu sonrisa de coral y azúcar, buscando en mis brazos la tibieza de otra tarde. Y nos iremos juntos, tocándonos las manos, caminando por las veredas anónimas del pueblo, mientras mi bicicleta irá rodando su celo a nuestro lado y las sombras vendrán a la distancia lamiendo nuestras huellas.

En la plaza, buscaremos el banco de siempre y allí instalaremos el estremecimiento de nuestra ternura, mientras los últimos pájaros buscarán refugio entre los árboles y una constelación de faroles se encenderá a nuestro alrededor. Entonces miraré en silencio la humedad de tus ojos, hundiré en la noche de tus cabellos mis dedos todavía manchados de cal, secaré una a una tus lágrimas con mis besos y te nombraré mi reina para siempre. Qué importa, mi vida, que tu patrona haya comentado a su vecina, entre irónica y medieval, que el sujeto que merodea la puerta de servicio “es el peor, es nada de mi sirvienta”. Cuando sea realidad el castillo que soñamos y sea nuestro el príncipe que la habite, ya no necesitarás volver a la sombra de esa casa con fachada de paraíso y corazón de infierno.

Santos Vergara

"El perro"

Dejamos la fiesta en su plenitud. Afuera la noche era inmensa y gratificante. Las paredes parecían flotar en la oscuridad. Hasta nosotros llegaban los retazos de música, la caótica alegría de los otros. Las flores de tus trenzas me guiaban. Ibas adelante, como una sombra entre las sombras, por un camino en pendiente que sólo tus pies conocían. Lejos quedaba el tajo de luz por donde nuestros cuerpos habían escapado. ¡Cómo lloraban los erkes sobre el pueblo dormido! Alrededor se alzaban los cerros como catedrales fantasmales. Yo iba aferrado al hilo de tu risa, ascendiendo hacia un cielo sin estrellas, buscando el espacio donde pudiéramos desatar toda nuestra ternura. Pero nos detuvo el ladrido de un perro en la ladera, la voz que pronunció tu nombre. De pronto tus manos rozaron apenas mi rostro, como leves mariposas en fuga. Quise atraparlas, pero solamente conseguí un susurro: “¡mañana!”, y tus alas se hundieron en la noche.

Dolorosa fue la tarea de descifrar el camino de regreso. Todavía lastima mi memoria el llanto desconsolado de un perro.

Santos Vergara

"El jardín"

Mi madre tenía un amplio jardín en un costado de la casa. Lo cuidaba primorosamente, dedicándole las mejores horas del día como una parte fundamental de su existencia. Todas las mañanas saludaba a sus flores con una sonrisa y las acariciaba tiernamente, y les quitaba cualquier hierba mala que estuviera acechándolas. Ellas parecían celebrar alborozadas la presencia de mi madre. Había una gran variedad: rosas chinas, gladiolos, geranios, claveles, crisantemos, margaritas, dalias y otras especies que adornaban el año entero nuestra casa. Las personas que nos visitaban no podían evitar la fascinación del jardín, y ella sentía un orgullo muy particular, cercano a la felicidad. Era como su mundo propio. Nadie podía ingresar al jardín sin su consentimiento. Una vez, persiguiendo los colores de una mariposa, me extravié en sus laberintos, y ella me rescató de un brazo, y llena de horror y de indignación me advirtió que no volviera a intentarlo. Tampoco permitía que sus flores se vendieran. “Son mis hijas – solía decir- y siendo mis hijas, ellas no tienen precio”. Solamente cuando alguna amiga suya o un buen vecino fallecía, sus manos se atrevían a violentar el jardín. Con tristeza infinita, piadosamente, solía arrancar las flores hasta completar un ramo de diferentes colores, y personalmente las llevaba y depositaba sobre el pecho del difunto. Mi padre le recriminó muchas veces por esta mezquindad, pero ella solía defenderse diciendo que en este mundo solamente el jardín era suyo.

Un día mi madre decidió marcharse y tuvimos que regar sus flores con nuestras lágrimas. Todavía la recuerdo yéndose, impávida, por el largo camino del pueblo, con todo el jardín encima.

Santos Vergara

Escritor salteño

JORGE LUIS BORGES

2008-05-16T01:19:00.006-03:00

"El amenazado"

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo sé, el amor, la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges

Borges, Jorge Luis:

El oro de los tigres, 1º Edición, Buenos Aires, Emecé Editores, 2005.

LANGER

2008-05-06T01:10:00.004-03:00

"La justicia"

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GALILEA

2008-04-22T07:14:00.009-03:00

Ilustración del poema "La Veta", de Manuel J. Castilla.

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MANUEL J. CASTILLA

2008-04-22T07:12:00.010-03:00

"La Veta"

Aquí arriba está la veta,
¿la ve señor ingeniero?
A esta hora siempre parece
una víbora durmiendo.

Así como usted la ve
ella también lo está viendo.
Y aunque la destroce toda
de golpe en golpe el barreno,
mientras más se la desgaja
su cola sigue creciendo,
como que abajo ya está
viva en el nivel 300.

Aquí arriba está la veta
arrime usted su mechero,
que por quererla matar
nos vamos quedando adentro.

Aquí arriba está la veta,
¿la ve señor ingeniero?

"Sueño"

Madre: tu niño no sueña
porque ya es niño minero.
Téjele unos escarpines
con el hilo más risueño
para que si viene el frío
no se te haga más pequeño.

Madre: tu niño ya es hombre
y no quiere que lo veles.
Tu niño juega una ronda
de plomo y andariveles.

"La Palliri*"

Qué trabajo más simple que tiene la palliri.
Sentada sobre el cáliz de su propia pollera,
elige con los ojos unos trozos de roca
que despedaza a golpes de martillo en la tierra.

(Un silencio nocturno le trepa por las trenzas
y oscurece la arcilla de sus manos morenas).

Qué inútil que sería decir que en sus miradas
hay un pozo de sombra y otro pozo de ausencia;
que pudo ser pastora de las nubes
y se quedó en minera,
que pudo hilar sus sueños por las cumbres
viendo bailar la rueca.

La palliri no canta
ni tampoco hila sueños.
La mirada en la tierra
y en la cabeza el cielo
de mañana y de tarde
busca sólo el silencio,
y cuando está a su lado
lo quiebra contra el suelo.

Y no sabe que a ratos, entre sus brazos recios,
se duerme el martillo como un niño de hierro.

*Palliri: Mujer que selecciona los minerales.

Manuel J. Castilla
(1918-1979)
Salta - Argentina

MARÍA INÉS DÁVALOS

2008-04-18T04:04:00.004-03:00

"No olvidarán"

Me digo, al contemplar el desmedido

pedazo de Universo que me toca,

que a nada temo, y siento que en la boca

la Nada se disuelve. No he mentido.

Invento, sin embargo, haberme asido

al humano temor en que trastoca

el Hombre, su esperanza: la más loca,

la de no regresarse del olvido.

No olvidarán las hojas, ni las sombras,

ni la arena en el viento enloquecido,

que me azota la cara y no me nombra.

No olvidará el silencio que he partido

ni el sideral espacio que me asombra

porque no puedes olvidarme, olvido.

María Inés Dávalos

YAMANDÚ RODRÍGUEZ

2008-04-15T02:56:00.004-03:00

"El remate"

Falta el aire y sobran moscas,
este domingo de Enero.

El sol fríe las chicharras…
duerme un matungo azulejo…

Algunos pollos con árganas
están de picos abiertos.

En los charquitos de sombra
hay unas guachas bebiendo.

Por los caminos calientes
pasa la siesta en su lerdo.

Ojos azules de cardos
curiosean desde lejos
y asoman por als goteras
ojos azules de cielo…

Todo es dulce de tan pobre…!
Frente al rancho del estanteo
que anda con los cuatro codos
deshilachados de tiempo,
subasta un rematador
las pilchas de un criollo viejo.

Hay muchos interesados
son vecinos todos ellos,
muchachos que hast’hace poco
le llamaban: el agüelo.

Recostao en el palenque,
los mira tristón el viejo:
han ido a comprar barato
cosas que no tienen precio…
Y piensa con amargura:
Ya no da criollos el tiempo…!

__ “¿Qué vale este par de espuelas?”
Y las rodajas de fierro
son como dos lagrimones
que llorasen por su dueño.

Con ellos salió a ganar,
hace ya muchos inviernos,
la novia en un bagual blanco;
la vida en un bagual negro.

Los mozos suben la oferta:
__ “Doy diez, quince, veinte pesos!”
Disputan como caranchos
el corazón del agüelo.
Al escucharle se pone
rojo de vergüenza el ceibo.

__“Son suyas las nazarenas”
dice a uno el martillero.
Le han vencido las lloronas
hoy, por desgracia! Hoy, tan luego
que en el palenque, la vida
ató su bagual más negro…
y piensa con amargura:
Ya no da criollos el tiempo…!

Sacan a la venta un poncho,
donde garúan los flecos
para mojarle los ojos
al que se lo lleve puesto.
Tiene la boca surcida
Y lo gastó tanto el viento,
que al trasluz del calamaco
se ve la historia del dueño…
Guampas, chuzas y facones
lo cribaron de agujeros…
pero su filosofía
siempre le puso remiendos:
de día con un celeste;
de noche con un lucero.
__ Yo pago por esa pilcha
toda la plata que tengo!
__ Subo una onza la oferta!
__ Si no hay quién de más, lo quemo!

Entonces cai el martillo
en lo duro de silencio…
Un joven se lleva el poncho.
Y allí se acerca el gaucho viejo
está temblando de frío
en una tarde de Enero,
y piensa con amargura:
ya no da criollos el tiempo…!

Así pierde en la bajada
lo que ganó de repecho:
una a una las ovejas;
pilcha por pilcha, el apero…

Quisiera salvar del lote
su mancarrón azulejo,
pa que lo agarre la noche
en un caballo estrellero.
No tiene más que uno. Y ese
se lo quema el martilero!

Allí termina el remate.
Cobró su cuenta el pulpero.
Aura sí: al verlo de a pie
tan amargo, tan deshecho,
todos los rumbos arrollan
los lazos de los senderos
y son cuatro pialadores
que están esperando al viejo:
en cuanto quiera salir,
lo van a dar contra el suelo!

Entonces, aquellos mozos,
se acercan a defenderlo
y el más ladino le dice
entre temblón y risueño:
__ Todos compramos sus pilchas
pa’ salvárselas agüelo.
Aquí tiene sus espuelas…
Aquí tiene su azulejo…
Uno le trai en los brazos
igual que un niño, el apero
y otro le entibia las manos
con aquél poncho de flecos…
porque sigue dando criollos
muy lindos criollos, el tiempo!

Yamandú Rodríguez

JORGE CAFRUNE

2008-04-04T00:16:00.003-03:00

“Que seas vos”

"Orejano"

“Madre India”

“Vientos de pueblo”

QUINO: 2 de Abril - Guerra de "Las Mavinas"

2008-04-02T02:08:00.003-03:00

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QUINO

2008-04-01T01:11:00.003-03:00

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ALEJANDRO LERNER

2008-03-30T01:22:00.003-03:00

"Permiso de volar"

"Después de tí"

"Volver a empezar"

CRIST

2008-03-28T02:52:00.001-03:00

QUINO

2008-03-27T04:09:00.003-03:00

Para ampliar, hacer "click" en la imagen.

FONTANARROSA

2008-03-25T00:30:00.002-03:00

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ALEJANDRA PIZARNIK

2008-03-24T00:03:00.016-03:00

Alejandra Pizarnik
(1936 - 1972)

“LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES”

(1965)

POEMA

Tú eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio
Tú haces de mi vida
esta ceremonia demasiado pura.

RECONOCIMIENTO

Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

ANILLOS DE CENIZA

a Cristina Campo

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

“EL ÁRBOL DE DIANA”

(1962)

3 sólo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

6 ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

23 una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

32 Zona de plagas donde la dormida come
...lentamente
su corazón de medianoche.

34 la pequeña viajera
moría explicando su muerte

sabios animales nostálgicos
visitaban su cuerpo caliente

35 Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de
piedras verdes en la casa de la noche, déjate
caer y doler, mi vida.

37 más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia

Alejandra Pizarnik

FONTANARROSA

2008-03-23T00:34:00.005-03:00

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TABARÉ

2008-03-22T00:16:00.004-03:00

http://www.tabareonline.com/

FITO PÁEZ

2008-03-21T01:05:00.015-03:00

"Sasha, Sissí y el círculo de baba"

"Tres Agujas"

"Helena"

"Giros"

"Yo vengo a ofrecer mi corazón"

"Las tardes del sol, las noches del agua"

SENDRA

2008-03-20T05:03:00.003-03:00

SODA STEREO

2008-03-19T16:42:00.001-03:00

“La ciudad de la furia”

“Cuando pase el temblor”

“De música ligera”

FONTANARROSA

2008-03-18T06:05:00.004-03:00

Para ampliar, hacer "click" en la imagen.

TABARÉ - GUINZBURG

2008-03-17T04:29:00.009-03:00

Para ampliar, hacer "click" en la imagen.

http://www.tabareonline.com/

CACHO CASTAÑA

2008-03-09T08:44:00.008-02:00

"Cacho de Buenos Aires"

"Garganta con arena"

"Ojalá que no puedas"

CRIST

2008-03-07T05:01:00.004-02:00

LOS FABULOSOS CADILLACS

2008-03-04T00:28:00.009-02:00

"Mal Bicho"

"Manuel Santillán, EL LEÓN"

"Desapariciones"

"Padre nuestro"

"Che Guevara, Gallo Rojo"

SENDRA

2008-02-26T01:03:00.003-02:00

QUINO

2008-02-25T00:45:00.009-02:00

Para ampliar, hacer CLICK en la imagen.

FONTANARROSA

2008-02-24T15:55:00.004-02:00

LEÓN GIECO

2008-02-21T04:51:00.008-02:00

"Cinco siglos igual"

"La colina de la vida"

"El país de la libertad"

"Sólo le pido a Dios"

CALOI

2008-02-20T04:50:00.006-02:00

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CARDO

2008-02-07T08:06:00.003-02:00

HOMO ZAPPING *

"La extraordinaria capacidad de penetración de la TV y su influencia en la sociedad argentina".

* Zapping: Cambiar constantemente de canales televisivos sin prestar demasiada atención en ninguno.

SENDRA

2008-02-06T09:51:00.001-02:00

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RATA BLANCA

2008-02-04T01:42:00.001-02:00

"LA LEYENDA DEL HADA Y EL MAGO"

FONTANARROSA

2008-01-30T06:02:00.002-02:00

Para agrandar: Hacer CLICK en la imagen

JACOBO REGEN

2008-01-29T04:33:00.003-02:00

PALABRAS

Sólo te pido que recuerdes
la luz de aquel amanecer
que hemos amado tanto.
He derrochado contigo
tantas palabras que creíste
ciertas,
que palpitaban,
que vivían
y amé en tí mis palabras.
Cuando dejé de amarlas,
te perdí.

DISTANCIA

No hay distancia más grande
que la que nos separa
del vecino,
del solitario prójimo
que generosamente
nos ayuda.
Su lema siempre fue: "lo mío es mío
Y lo tuyo también".

EL VENDEDOR DE TIERRA

Vuelve del horizonte
cargando tierra negra en sus espaldas.
Cuando llega lo aplauden los jardines
y se emociona el agua.
Y yo le compro tierra, y algún día
me tendrá que vender toda la carga.

PROPOSICIÓN

¿Conoces tú mi paradero?
Si sabes algo, dímelo.
Y cuéntame de aquel muchacho candoroso.
Si alguna vez llegas a verlo
no le ocultes que te has casado,
que tienes varios hijos.
Y nunca te enternezcan
su terquedad, sus ruegos.
Adóptalo como criado.

¡Sería tan hermoso para él!
Cuidaría el jardín de tu casa,
lavaría los pañales de tus pequeños,
saludaría humildemente a tu marido.
¡Es tan bueno!
Pero que tu indulgencia
no vaya nunca más allá.

SOY UN ÁNGEL

Serenamente digo: "Soy un angel".
Y me debes creer.
Ningún platillo sube,
o baja,
bajo mi peso.

Incorpóreo, ligero,
desnudo,
como la luz...
Y sin embargo, toda
mi trayectoria es una sombra,
mi corazón es una sombra
una moneda oscura
destruida por el tiempo,
sin tiempo y sin memoria.

ANUNCIO

Será recompensada la persona
que me decuelva una sonrisa
cuando le diga yo que aún la quiero
y que no me importa si me odia
después de haberme amado
por equivocación.

VEJEZ

Vino a cobrarlo todo:
las trampas del amor, sus ademanes,
y estos turbios espejos
que se avergüenzan de mirar a nadie.

ALIANZA

Me quedo en cualquier parte
porque no tengo a dónde ir.
Y vuelven mis fantasmas
a inventarme
la luz
entre paredes de agua muerta.
Vuelven
para fundar la última alianza
con el que fui,
con el que nunca ha sido.
Andan yapor mi sangre.
Voy con ellos.

Jacobo Regen

VÍCTOR HEREDIA

2008-01-28T04:15:00.001-02:00

"Tiernamente amigos"

Éramos como quien dice tiernamente amigos
dos pequeños vagabundos a lomo de río.
En nuestro pequeño bote de madera
íbamos pariendo luz de primavera
A los trece un niño no miente cariño,
y les puedo asegurar
que no tuve nunca más un amigo igual.

Nos juramos de por vida ser amigos fieles,
entre novias y poemas, risas y burdeles.
Nunca separarnos, libertad o muerte.
siempre defendernos, sueño adolescente.
A los diecisiete vida es utopía
y les puedo asegurar
que no tuve nunca más un amigo igual.

Desandamos tantas veces el camino andado,
él perdió su fé y a veces nos telefoneamos.
Ya no tiene gracia nuestra verborragia
yo sigo montando sobre el mismo río
él vendió sus sueños y acortó caminos,
mas les puedo asegurar
que no tuve nunca más un amigo igual.

El perdió lo suyo, y yo también perdí lo mío
algo nos cambió el perfume tierno del estío
Entre bambalinas yo juego a estar vivo,
él cepilla un perro todos los domingos.
Ya no creo que recuerde nuestro río
Más les puedo asegurar
que no tuve nunca más, un amigo igual.

Aún recuerdo su sonrisa y siento que el destino
es como algunas botellas donde duerme el vino.
Unas se conservan y otras se avinagran,
y aunque el tiempo mate ciertas bellas almas
siempre guardo lo que fuera suyo y mío,
Y les puedo asegurar
que no tuve nunca más un amigo igual.

De: Jorge Díaz Bavio

2008-01-22T05:58:00.001-02:00

A PABLO NERUDA

No me puedo morir y no me muero
soy un trozo de Chile ensangrentado
lo que quiere decir, que lo que quiero,
no es solamente verme recordado.

Por Salvador y el puño traicionero
por todos los que creen haber matado
no me puedo morir, mucho más fiero
es de saber mi canto levantado.

Por lo que amé mi pueblo no se olviden
que esos muertos están que sobreviven
mientras esté luchando una camarada.

Dejo sólo la palma de mi mano
para que cada norteamericano
pueda escupir la sangre derramada.

YUYO MONTES: "En suspenso"

2008-01-16T07:15:00.002-02:00

Letra y música: YUYO MONTES

Intérpretes: LOS NOCHEROS

EN SUSPENSO

VIUDAS E HIJAS DEL ROCK AND ROLL

2008-01-14T03:38:00.001-02:00

LOLLIPOP

MIS HARAPOS

2008-01-13T06:14:00.002-02:00

Letra: JORGE LUQUE LOBOS
Música: MARINO GARCÍA

Intérprete: ANTONIO TORMO

MIS HARAPOS

Caballero del ensueño, tengo plumas por espada
mi palabra es el alcázar de mi reino, la ilusión,
mi romántica melena, así lacia y mal peinada
es más bella que las trenzas enruladas de Ninón.

Tengo un primo. El es rico, poderoso, bien querido;
yo soy pobre, soy enfermo, pienso, escribo y sé soñar...
y una noche, de esas noches tan amargas que he sufrido
mis harapos con su smoking se rozaron al pasar.

Me miró como al descuido: no dejó su blanca mano
se estrechara con la mía contagiándole calor,
él su smoking lo vestía ¡mi elegante primo hermano!
y alejóse avergonzado de su primo el soñador.

EI helado cierzo a ratos, arreciaba incompasivo,
yo sentía frío adentro, frío afuera y todo así;
y arrimándome a una puerta rompí en llanto conpulsivo
y llorando como un niño ¡como un hombre maldecí!

Va rozando las hilachas de mis trágicos harapos,
una mueca de ironía mi miseria le arrancó.
¡También ríen en los charcos los inmundos renacuajos
cuando rozan el plumaje de algún cóndor que cayó!

Arquetipo inconfundible de tartufos que disfrazan
con el corte irreprochable de algún smoking o frac.
Tu eres primo, el arquetipo, mis orgullos te rechazan...
déjame con mis harapos, son más nobles que tu frac!

QUINO: "Mafalda"

2007-12-06T02:55:00.001-03:00

MAFALDA

__ Mamá, ¿Vos qué futuro le ves a ese movimiento por la liberación de la mujer? No, nada... olvídalo!

__ ¿Qué estás viendo, Mafalda?
__ La pelea.
__ Pero... si es un teleteatro! ¿Qué pelea?
__ La del libretista. Es apasionante ver cómo ha luchado el libretista para no caer en las garras de la inteligencia.

"Mi mamá me mima"

"Mi mamá me ama"

__ La felicito Señorita, veo que tiene Ud. una mamá excelente...
__ Y ahora, por favor, enséñenos cosas realmente importantes!

__ Juguemos a que éramos dos señoras como mi mamá y tu mamá, eh?

__ Eso! Y... que nos reuníamos a tomar el té y charlar como charlan las señoras.
__ Bueno...
__ Veamos...

__ ¿Quién dice la primera estupidez?

Las viñetas pertenecen a la siguiente página:

http://www.turning-pages.com/mafalda/

De: SARA SAN MARTÍN

2007-12-03T03:50:00.008-03:00

NO FURIA DEL HURACÁN

Entre tu vida y mi vida
sólo puede caber Dios.
No caben monte ni piedra
entre tu amor y mi amor.
Entre tu vida y la mía
no cabe cumbre ni mar,
ni la esperanza ni el sueño
ni la calma ni el afán.
Ni quebrada, ni camino,
ni ave, ni río, ni flor.
Ni ojos de niño anhelando
lumbre de mi corazón.
Sólo caben roce de alas,
no furia del huracán,
estrellas que brillan lejos
rodando en la soledad.
No caben ni alma ni beso
ni la ausencia ni el adiós.
Entre tu vida y la mía
sólo puede caber Dios.
No caben del mundo nada.
Ni el llanto se ha de llorar.
Entre tu alma y mi alma
aguarda la eternidad.

ALZO MIS BRAZOS

Mi corazón tiene los altos escenarios
para todas las fiestas del amor hacia el mundo,
pero no descorrí sus cortinados todavía
y son títeres de ensueños mis anhelos.
Mientras tanto, me entremezco de amor.
El orbe puede caber en mí,
con todas sus tragedias y dramas solitarios.
Puedo abrir anchos caminos y motivar el sueño,
sobresaltarme de estaturas y cimas,
crear la criatura terrestre como el mejor presagio,
porque ella está hilvanando ya desde mi sangre,
todas las comarcas que habitaré mañana.

¡Alzo mis brazos! Por ellos circula parte de la tierra.
Un día abrazarán a un hombre y ya no seré yo,
pero por otras venas estaré retornando,
con otra voz y por distintas huellas.
Para ello sólo puedo ahora motivar un sueño
y aguardar al hombre que trae al amor
como una gran consigna.
Haré mi criatura con la tierra,
con estrellas y música, plena de amor.

Creciendo para dar nuevos rumbos a la vida.

EN MÍ ACONTECE LA NOCHE

Su tempestad de siglos se avecina.
Hemos visto quebrarse la última sonrisa
y en todas las medallas
busca el reverso su mitad más clara.
El secreto de lo terrible está en el silencio,
ha vuelto su latitud, invade con sigilo su sangre.
Nadie sabe de su órbita estática
lacerando mis segundos íntimos.
Pero algo acontece ya y el hombre tiembla.
Sólo yo sé cómo su escalofrío
comienza a desnudarlo...
Los sueños quieren ahora erguirse como inválidos
y la vida está descendiendo a subterfugio incógnito,
para buscarse un fundamento.
Ya no queda ningún temor para la criatura sobre el mundo.
Desde toda su índole quiere inventarse muertes.
Pero nadie sabe que lo nefasto ha muerto,
lo que está vivo es esta espera en silencio.
Lo que vive es la muerte.

Sara San Martín

ALFREDO LE PERA: "Sus ojos se cerraron"

2007-12-02T19:17:00.002-03:00

Tango - 1935

Los datos de los autores aparecen intercambiados en el video, pues la letra del tema pertenece a Le pera y la música fue compuesta por Carlos Gardel...

Letra: ALFREDO LE PERA

Música: CARLOS GARDEL

Intérprete: CARLOS GARDEL

SUS OJOS SE CERRARON

Sus ojos se cerraron y el mundo sigue andando
su boca que era mía ya no me besa más
se apagaron los ecos de su reír sonoro
y es cruel este silencio que me hace tanto mal.

Fue mía la piadosa dulzura de sus manos
que dieron a mis penas caricias de bondad
y ahora que la evoco hundido en mi quebranto
las lágrimas trenzadas se niegan a brotar
y no tengo el consuelo de poder llorar.

¡Por qué sus alas tan cruel quemó la vida!
¡por qué esta mueca siniestra de la suerte!
quice abrigarla y más pudo la muerte,
cómo me duele y se ahonda mi herida!

Yo sé que ahora vendrán caras extrañas
con su limosna de alivio a mi tormento
todo es mentira, mentira es el lamento
hoy está solo mi corazón.

Como perros de presa las penas traicioneras
celando su cariño galopaban detrás
y escondida en las aguas de su mirada buena
la muerte agazapada marcaba su compás.

En vano, yo alentaba febril una esperanza
clavó en mi carne viva sus garras el dolor
y mientras en la calle de loca algarabía
el carnaval del mundo gozaba y se reía
burlándose el destino me robó su amor.

De: ALFONSINA STORNI

2007-11-29T03:40:00.002-03:00

DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar
Que la arena de oro, y las aguas verdes
y los cielos puros me vieran pasar.
Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas,
y las anchas playas que ciñen el mar.
Con el paso lento, y los ojos fríos,
y la boca muda dejarme llevar.
Ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos, y no parpadear.
Ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños, y no despertar.
Pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas, y no suspirar...
Ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...
Perder la mirada, distraídamente,
perderla, y que nunca la vuelva a encontrar,
y, figura erguida entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

TÚ ME QUIERES BLANCA

Tú, me quieres alba,
me quieres de espumas,
me quieres de nácar.
Que sea azuena
sobre todas, casta.
De perfume tenue
corola cerrada.

Ni un rayo de luna
filtrado me haya.
Ni una margarita
se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea
tú me quieres blanca
tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
las copas a mano,
de frutas y mieles
los labios morados.
Tú que en el banquete
cubierto de pámpanos
dejaste las carnes
festejando a Baco.
Tú que en los jardines
negros del Engaño
vestido de rojo
corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
conservas intacto
no sé todavía
por cuáles milagros,
me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques
vete a la montaña
límpiate la boca,
vive en as cabañas,
toca con las manos
la tierra mojada,
alimenta tu cuerpo
con raíz amarga,
bebe de las rocas,
duerme sobre escarcha,
renueva tejidos
con salitre y agua,
habla con los pájaros
y lévate al alba.
Y cuando las carnes
te sean tornadas
y cuando hayas puesto
en ellas el alma
que por las alcobas
se quedó enredada,
entonces, buen hombre,
preténdeme blanca,
preténdeme nívea,
preténdeme casta.

ALBERTO CORTÉS: "Callejero"

2007-11-28T02:27:00.002-03:00

CALLEJERO

Era callejero por derecho propio
su filosofía de la libertad
juegan a las suyas sin atar a otros
y sobre los otros no pasar jamás.

Aunque fue de todos nunca tuvo dueño
que condicionara su razón de ser
libre como el viento era nuestro perro
nuestro y de la calle que lo vió nacer.

Era un callejero con el sol a cuestas
fiel a su destino y a su parecer
sin tener horarios para hacer la siesta
ni rendirle cuentas al amanecer

Era nuestro perro y era la ternura
que nos hace falta cada día más
era una metáfora de la aventura
que en el diccionario no se puede hallar.

Era nuestro perro porque es lo que amamos
lo consideramos nuestra propiedad
era de los niños y del viejo Pablo
a quien rescataba de su soledad.

Era un callejero y era el personaje
de la puerta abierta en cualquier hogar
era de nuestro barrio como del paisaje
del sereno, el cura y todos los demás.

Era el callejero de las cosas bellas
se fue con ellas cuando se marchó
se bebió de golpe todas las estrellas
se quedó dormido y ya no despertó.

Nos dejó el espacio como testamento
lleno de nostalgia dlleno de emoción
vaga sus recuerdos por los sentimientos
para derramarlos en esta canción.

DEDICADO A CIRIPO, UNO DE MIS BELLOS

“PERRITOS CALLEJEROS”.

NUNCA MÁS HE VUELTO A CONOCER

OTRO PERRO TAN BRILLANTE COMO ÉL.

ALFONSINA Y EL MAR

2007-11-26T06:35:00.002-03:00

Intérprete: MERCEDES SOSA

Letra: FÉLIX LUNA

Música: ARIEL RAMÍREZ

ALFONSINA Y EL MAR

Por la blanda arena que lame el mar
su pequeña huella no vuelve más
un sendero solo de pena y silencio
llegó hasta el agua profunda
un silencio solo de penas mudas
llegó hasta la espuma…

Sabe Dios qué angustia te aconpañó
qué dolores viejos calló tu voz
para recostarte arrullada en el canto
de las caracolas marinas,
la canción que canta en el fondo
oscuro del mar, la caracola…

Te vas Alfonsina con tu soledad
¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la está llevando
Y te vas hacia allá como en sueños
dormida Alfonsina vestida de mar...

Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral
y fosforescentes caballos marinos
harán una ronda a tu lado.
Y los habitantes del agua
van a jugar pronto a tu lado.

Bájame la lámpara un poco más
déjame que duerma nodriza en paz.
Y si llama él no le digas que estoy
dile que Alfonsina no vuelve.
Y si llama él no le digas nunca que estoy
dí que me he ido…

Te vas Alfonsina con tu soledad
¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la está llevando
Y te vas hacia allá como en sueños
dormida Alfonsina vestida de mar...

PATRICIO REY Y SUS REDONDITOS DE RICOTA

2007-11-25T05:46:00.002-03:00

MAESTRO PAKO:

EN ARGENTINA el verbo más conjugado de todos es "NO OLVIDAR"

NO OLVIDO NI OLVIDARÉ
NO OLVIDAS NI OLVIDARÁS
NO OLVIDA NI OLVIDARÁ
NO OLVIDAMOS NI OLVIDAREMOS
NO OLVIDÁIS NI OLVIDARÉIS
NO OLVIDAN NI OLVIDARÁN

PUES NO EXISTE NADA,
ABSOLUTAMENTE NADA...
QUE SILENCIE LOS PENSAMIENTOS

Tal vez por esto, el pueblo argentino no se cansa de conjugar NO OLVIDAR.
Tal vez por esto, los músicos argentinos no se cansan de entonar con sus variados ritmos y melodías NO OLVIDAR, y entre los grandes del Rock Argentino está nuestro:

PATRICIO REY Y SUS REDONDITOS DE RICOTA

Banda conformada por:
Carlos "Indio" Solari (voz)
Eduardo "Skay" Beilinson
Daniel "Semilla" Bucciarelli
Walter Sidotti
Sergio Dawi
Hernán Aramberri
Carmen "Poly" Castro
Ricardo "Rocambole" Cohen

VENCEDORES VENCIDOS

NUESTRO AMO JUEGA AL ESCLAVO

TODO UN PALO

LUZBELITO Y LAS SIRENAS

MARCHA DE LA BRONCA

2007-11-24T02:25:00.001-03:00

Este tema pertenece al dúo “PEDRO Y PABLO” conformado por Jorge Durietz y Miguel Cantilo.

En las épocas dictatoriales de Argentina el rock intentó ser la única herramienta de expresión, sin embargo la censura y el exilio hizo estragos en mi país.

El Rock Argentino tiene diversas líneas compositivas y sus letras perduran…

"Canto que ha sido valiente

siempre será canción nueva"

Víctor Jara

MARCHA DE LA BRONCA

PEDRO Y PABLO

“Buenos Aires Rock”

Bronca cuando ríen satisfechos
al haber comprado sus derechos.
bronca cuando se hacen moralistas
y entran a correr a los artistas.

Bronca cuando a plena luz del día
sacan a pasear su hipocresía,
bronca de la brava, de la mía,
bronca que se puede recitar.

Para los que toman lo que es nuestro
con los guantes de disimular,
para el q maneja los violines
de la marioneta general.

Para el q ha marcado las barajas
y recibe siempre la mejor
con el “As” de espadas nos domina
y con el de bastos entra a dar y dar y dar…

No puedo ver
tanta mentira organizada
sin responder: tengo bronca
de bronca, de bronca…

Bronca xq matan con descaro
pero nunca nada queda claro,
bronca cuando roba el asaltante
pero también roba el gobernante.

Bronca porque está prohibido todo
hasta lo que haré de cualquier modo,
bronca porque no se paga fianza
si no se encarcela la esperanza.

Bronca!

Los que matan bien en este mundo
repodrido y dividido en dos
culpa de su afán de conquistarse
por la fuerza o por la explotación.

Bronca pues entonces cuando quieren
que me corte el pelo sin razón,
es mejor tener el pelo libre
que la libertad con fijador.

No puedo ver
tanto desastre organizado
sin responder: tengo bronca
de bronca, de bronca…

Bronca sin fusiles y sin bombas,
bronca con los dedos en “V”,
bronca q también es esperanza:
marcha de la bronca y de la fé.

JOSÉ LARRALDE

2007-11-19T15:53:00.001-03:00

SOBRAN LAS PALABRAS

Aprendí a buscarte, nada más
sin saber que estabas
tan adentro mío y más allá
de todo y de nada.

Aprendí a llorarte sin saber
que en cada mañana
bajabas el sol para traer
luces de esperanza.

Qué extraño fue todo, ya lo ves
la vida que pasa
y en la más austera desnudez
sobran las palabras…
(sobran las palabras…)

Qué argumento gris tiene el perfil
de las horas lacias
desglosando lágrimas de atril
de estériles páginas.

Anda suelto el aire en el pinar
borrando nostalgias
qué extraño fue todo a qué llorar
si hoy sé que me amas.

Qué extraño fue todo, ya lo ves
la vida que pasa
y en la más austera desnudez
sobran las palabras…
(sobran las palabras…)

Aprendí a buscarte, nada más
sin saber que estabas
tan adentro mío y más allá
de todo y de nada.

Aprendí a llorarte sin saber
que en cada mañana
bajabas el sol para traer
luces de esperanza.

VÍCTOR HEREDIA

2007-11-10T18:24:00.001-03:00

RAZÓN DE VIVIR

(VÍCTOR HEREDIA)

Para decidir si sigo poniendo
esta sangre en tierra
este corazón que bate su parche,
sol y tinieblas.

Para continuar caminando al sol
por estos desiertos.
Para recalcar que estoy vivo
en medio de tantos muertos;
para decidir, para continuar,
para recalcar y considerar,
sólo me hace falta que estés aquí
con tus ojos claros.

¡Ay!
Fogata de amor y guía,
razón de vivir mi vida.

Para aligerar este duro peso
de nuestros días,
esta soledad que llevamos todos,
islas perdidas.

Para descartar esta sensación
de perderlo todo,
para analizar por dónde seguir
y elegir el modo;
para aligerar, para descartar,
para analizar y considerar,
sólo me hace falta que estés aquí
con tus ojos claros.

¡Ay!
Fogata de amor y guía,
razón de vivir mi vida.

Para combinar lo bello y la luz
sin perder distancia,
para estar con vos sin perder el ángel
de la nostalgia.

Para descubrir que la vida va
sin pedirnos nada;
y considerar que todo es hermoso
y no cuesta nada;
para combinar, para estar con vos,
para descubrir y considerar,
sólo me hace falta que estés aquí
con tus ojos claros.

¡Ay!
Fogata de amor y guía,
razón de vivir mi vida.

SOBREVIVIENDO

(VÍCTOR HEREDIA)

Me preguntaron cómo vivía, me preguntaron…
Sobreviviendo, dije, sobreviviendo…
Tengo un poema escrito más de mil veces
en él repito siempre que mientras alguien
proponga muerte sobre esta tierra
y se fabriquen armas para la guerra
yo pisaré estos campos sobreviviendo.
Todos frente al peligro, sobreviviendo,
Tristes y errantes hombres, sobreviviendo,
sobreviviendo, sobreviviendo…

Hace tiempo no río como hace tiempo
y eso que yo reía como un jilguero.
Tengo cierta memoria que me lastima
y no puedo olvidarme lo de Hiroshima
¡Cuánta tragedia sobre esta tierra!

Hoy que quiero que quiero reir, apenas si puedo
ya no tengo la risa como un jilguero
ni la paz de los vinos del mes de enero
ando por este mundo sobreviviendo
sobreviviendo, sobreviviendo…

Ya no quiero ser sólo un sobreviviente
quiero elegir un día para mi muerte
tengo las manos nuevas, roja la sangre,
la dentadura buena y mi esperma urgente.
Quiero la vida de mi simiente…

No quiero ver un día manifestando
por la paz en el mundo a los animales
¡Cómo me reiría ese loco día!
Ellos manifestándose por la vida
y nosotros apenas sobreviviendo,
sobreviviendo, sobreviviendo…

(Versión: MERCEDES SOSA)

ERNESTO AGUIRRE

2007-11-09T16:39:00.001-03:00

MATACOS

Tienen árboles
en los ojos
tienen árboles.

Los ví llorar
deshojándose.

UN PÁJARO VOLANDO…

Un pájaro volando
es siempre un argumento
sostenido por el aire
para cambiarnos la vida.

SOFÍA (INMEMORIAN)

Untaba pólvora
a sus labios
como manteca
a panes carnosos.

Sus besos
jamás pudieron
ser recordados
por sus víctimas
acribilladas.

CON LAS TORMENTAS…

Con las tormentas
regresa la certeza
de ser pez
pero pez
en el exilio.

EN EL EMBRAVECIDO…

En el embravecido ecéano
de tus ojos
un dolorido pez
por un instante
fue visto
buscando tierra firme.

QUE LAS FANFARRIAS…

Que las fanfarrias de las sábanas
toquen a triunfo.

Estamos trabajando.

Hacer el amor
es sonreír a galope tendido.

TELO

Llegamos
con la urgencia
de lo impostergable.

Para dos sábanas
y una cama
la eternidad
nos alquiló
sesenta minutos.

RAÚL "PALITO" LUTERSTEIN

2007-11-04T03:18:00.001-03:00

LLÉVAME

Interpreta: NIGHTWISH

Padre, no me dejes,
llévame en tus brazos para que mi sangre
manche para siempre las conciencias:
de los que ordenaron matarme,
los que lanzaron las bombas,
los que mintieron mi muerte,
los que negocian el miedo,
los que sembraron el odio.

Padre, no me dejes,
oculta, postergada por las urgencias del mañana,
por las razones de la paz y del progreso,
mi rostro se marchita entre estadísticas frías,
tras la desmemoria del poder de los más fuertes,
formando parte del Reality Show de la TV,
no quiero ser sólo “daños colaterales”,
como me nombra la cruel hipocresía.

Padre, no me dejes,
guardada, inmóvil en la foto del diario,
porque tengo sueños, travesuras y risas,
porque tengo deberes y juegos incompletos,
¡quién le dará la libertad que reclama la paloma?,
no pude regar las flores del fondo de la casa,
tengo ganas de llorar porque me duele,
que te lastime la impotencia y la locura.

Padre, no me dejes,
hay un Dios más allá de los credos y las lenguas,
desde mi gesto de infancia y de futuro,
me reclama darle al mundo un mensaje:
de esperanza, de amor y compromiso,
por los niños que no saben que me muero,
por los adultos que lo saben y se callan,
por la vida guardada, en los vientres bendecidos.

Padre... ¡No me dejes!

Un hombre iraquí toma en brazos
a una niña herida durante los bombardeos
en la ciudad de Basra, cerca de Bagdad

DOMINGO ZERPA, en "Puyas-Puyas"

2007-11-04T02:53:00.002-03:00

¡MALHAYA!

No vuelvo a mi casa,
pa qui vo’a volver
si sé que mi tata
me v’a sobar bien.

La máquina grande
del tren pasajero,
pitiando, pitiando,
dejó con sus ruedas
chancaus mis corderos,

blanqueando los güesos
encima la vía,
lo mismo que polvo
de harina cocida.

La lana con sangre,
con motas redondas;
no sirve siquiera
ni pa hacerse una honda,

ni pa’hilar en puisca
ni mismir en palo;
’ta pior que talega
comíu por gusanos…

¡Malhaya, los hombres
que han hecho tuito esto,
pa matar la hacienda
de los campos nuestros.

¡Malhaya, los gringos!
Pero y’han di ver
si no soy guapa
pa voltearlo al tren:

le pongo estas piegras
encima la vía,
y caye antarquita…
la panza p’ arriba.

DE BALDE

Si yo te contara
no habías de creyer,
de cómo de macho
m’hei güelto mujer,

de cómo estos ñiervos
de runa atrevido,
en vez de estirarse
se han hecho un ovillo,

cuando a rempujones
me sacó tu tata,
dejando sus manos
marcaus en mi cara.

Si ¡pucha! yo digo
lo que es el amor,
capaz de hacer agua
del mejor alcohol.

Si ya me volvía
con los brazos tiesos…
cuando tu retrato
se prendió en mi pecho.

El era tu pagre;
no habiá que tocarlo.
(Al dueño de tu alma,
cuchillo de palo.)

Bajé la cabeza
como un pagre guajcho,
m’inqué de rodillas,
le pedí llorando;

le hablé d’estas manos,
d’estas manos rudas;
d’esta frente humilde
tostao por el fuego
del sol de la Puna.

Pero ha siu de balde,
¡de balde! mi ñata.
Habiá siu de piegras
el pecho e tu tata.

De balde, mi vida,
que los ojos míos
hayan dau di pena
más agua que el río.

De balde mi boca
si’a hecho boca’í cura,
y a largao palabras
llenas de amargura.

¡De balde!... ¡De balde!
Si ¡pucha! yo digo:
pa qué sería pobre,
pa qué sería indio…

Pero eso no importa,
noviecita’e mi alma
qui al amor del indio,
ni el frío,ni el cerro,
ni el huaira lo ataja.

Tomá mi pañuelo,
secá tus pestañas,
qu’esas gotas, prienda,
son huaicas del alma.

Tomá mi rebenque,
mi poncho, mi manta…
¡Vámonos juyendo
por las huellas largas!

Vámonos juyendo
que la virgencita
de Punta Corral,
con las dos velitas
de su cara blanca,
nos ha’i alumbrar.

LETRAS DE MI TIERRA

Manuel J. Castilla

Teresa Leonardi Herrán

Raquel Adet

Darío Villalba*

QUINO: "Mafalda"

Microcuentos inéditos de la próxima obra de Manuel Arduino: “EL AIRE DE LOS ABISMOS”

OLIVERIO GIRONDO

ANTONIO NELLA CASTRO

SARA SAN MARTÍN

EMMA DE CARTOSIO

JUAN LAURENTINO ORTIZ

TABARÉ - GUINZBURG

FACK

SANTOS VERGARA

JORGE LUIS BORGES

LANGER

GALILEA

MANUEL J. CASTILLA

MARÍA INÉS DÁVALOS

YAMANDÚ RODRÍGUEZ

JORGE CAFRUNE

QUINO: 2 de Abril - Guerra de "Las Mavinas"

QUINO

ALEJANDRO LERNER

CRIST

QUINO

FONTANARROSA

ALEJANDRA PIZARNIK

“LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES”

(1965)

POEMA

Tú eliges el lugar de la heridaen donde hablamos nuestro silencioTú haces de mi vidaesta ceremonia demasiado pura.

RECONOCIMIENTO

Tú haces el silencio de las lilas que aleteanen mi tragedia del viento en el corazón.Tú hiciste de mi vida un cuento para niñosen donde naufragios y muertesson pretextos de ceremonias adorables.

ANILLOS DE CENIZA

a Cristina Campo

Son mis voces cantandopara que no canten ellos,los amordazados grismente en el alba,los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,un rumor a lila rompiéndose.Y hay, cuando viene el día,una partición de sol en pequeños soles negros.Y cuando es de noche, siempre,una tribu de palabras mutiladasbusca asilo en mi gargantapara que no canten ellos,los funestos, los dueños del silencio.

“EL ÁRBOL DE DIANA”

(1962)

3

sólo la sedel silencioningún encuentro

cuídate de mí amor míocuídate de la silenciosa en el desiertode la viajera con el vaso vacíoy de la sombra de su sombra

6

ella se desnuda en el paraísode su memoriaella desconoce el feroz destinode sus visionesella tiene miedo de no saber nombrarlo que no existe

23

una mirada desde la alcantarillapuede ser una visión del mundola rebelión consiste en mirar una rosahasta pulverizarse los ojos

32

Zona de plagas donde la dormida come...lentamentesu corazón de medianoche.

34

la pequeña viajeramoría explicando su muertesabios animales nostálgicosvisitaban su cuerpo caliente

35

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, depiedras verdes en la casa de la noche, déjatecaer y doler, mi vida.

37

más allá de cualquier zona prohibidahay un espejo para nuestra triste transparencia

FONTANARROSA

TABARÉ

FITO PÁEZ

SENDRA

SODA STEREO

“La ciudad de la furia”

“Cuando pase el temblor”

“De música ligera”

FONTANARROSA

TABARÉ - GUINZBURG

CACHO CASTAÑA

CRIST

LOS FABULOSOS CADILLACS

SENDRA

QUINO

FONTANARROSA

LEÓN GIECO

CALOI

CARDO

SENDRA

RATA BLANCA

FONTANARROSA

JACOBO REGEN

VÍCTOR HEREDIA

Tú eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio
Tú haces de mi vida
esta ceremonia demasiado pura.

Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

sólo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

Zona de plagas donde la dormida come
...lentamente
su corazón de medianoche.

la pequeña viajera
moría explicando su muerte

sabios animales nostálgicos
visitaban su cuerpo caliente

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de
piedras verdes en la casa de la noche, déjate
caer y doler, mi vida.

más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia